1 de noviembre

Cuentan que una vez la muerte fue a buscar a una niña de tan solo 8 añitos.
La niña se hallaba en el escritorio de su habitación cuando ésta entró sigilosa:

-Hola, vengo a buscarte, le dijo la muerte con esa voz grave que le caracteriza.

-Hola, dijo la niña con gran inocencia, tendrías que darme unos minutos, es que estoy acabando los deberes de matemáticas.

-Vale, contesto la muerte ... esperaré.

-Oye ¿ 4+ 8? preguntó la niña a la muerte

-¿4 + 8 ? 12

-Ahhh sí... y ¿9 – 4?

-5
-Gracias... y ¿9 x 9?

-¿ 9 x 9? Mmm . La muerte se quedó pensativa y no supo contestar.

A sumar y restar estaba acostumbrada, sumar muertos, restar vidas, pero multiplicar era un concepto desconocido para la muerte, nunca había multiplicado...

La muerte pensó que no podría llevarse a la niña con aquella duda, así que le dijo que lo preguntara en el colegio y mañana volvería a buscarla.

Al día siguiente, como dijo, volvió.

-Hola, ¿has averiguado cuánto es 9x9?

-Sí 81

-Ahora tienes que acompañarme.

-Dame un momentito, estoy acabando los deberes de historia.

-Muy bien, pensó la muerte, en historia no me va a pillar, yo he estado a lo largo de toda la historia desde que la vida es vida, he sido protagonista de los acontecimientos más importantes de la historia...

-¿Quién mató a Hitler?

-Ja ja ja, la muerte rió. Él vino a buscarme, contesto la muerte arrogante y orgullosa.

-¿Por qué mataba a los judíos? ¿ y a los que no pensaban como él? ¿Por qué semejante genocidio? ¿Era necesario?

La muerte se quedó bloqueada ante aquella progresión de preguntas y por más que buscó en su diabólica e imprevisible mente rebuscada, no halló una respuesta coherente que ofrecer a la niña.

La muerte pensó que tendría que resolver la duda a la niña y prometió darle una respuesta al día siguiente.

Al día siguiente la muerte, que tiene palabra, llegó nuevamente hasta la habitación de la niña.

-Está bien, no hay una respuesta que justifique los hechos, solo puedo decirte que a lo largo de la historia hay personajes que hacen uso de mí a su antojo, sí, cierto, de forma indiscriminada, pero yo no lo puedo controlar... cuando me buscan, me encuentran y donde me llaman voy. Ahora nos tenemos que ir...

-Sí, dijo la niña, con cara de poco convencimiento, pero dame solo un momentito, estoy haciendo los deberes de sociales...

-Bien, esperaré... sociales, pensó la muerte, aquí seguro que no me va a sorprender, la geografía es lo mío, no en vano estoy en todo el planeta y más allá... en las estrellas fugaces.

-¿Cuál es la capital de Indonesia?

-Yakarta, dijo la muerte altiva, todavía recordaba cuando el Tsunami fue a buscarla, en enero del 2004, los muertos se contaban por miles.

-¿Es cierto que hay un país llamado Etiopía donde los niños mueren de enfermedades y desnutrición?

-La muerte borró su estúpida sonrisa... Bueno, de alguna manera sí...

-En casa cada día sobra comida. Varios días a la semana mi mamá me lleva al hospital a hacerme quimioterapia, y aunque se me cae el pelo, puedo llevar una vida normal y jugar con mis amiguitas... ¿por qué a estos niños no los llevan sus mamás al hospital?

-La muerte nuevamente se quedó sin respuesta... Otra vez se marchó prometiendo volver cuando tuviera una respuesta lógica para aquella niña curiosa.

Durante seis días la muerte estuvo inactiva, pensando y pensando una respuesta. Por increíble que pueda parecer, durante seis días no murió nadie.
Pronto los hospitales se llenaron de enfermos, no habían camas libres, unos agonizaban pero no acababan de morir, aunque los médicos les echaran una manita. Los suicidas no daban crédito, se cortaban una y otra vez las venas y volvían a crecer.
En las carreteras cientos de mutilados, brazos, piernas... pero nadie moría.
Los policías desanimados disparaban a los delincuentes y las balas rebotaban o atravesaban el cuerpo sin causar efecto. Los terroristas en Irak ponían bombas y la gente salía de los edificios derrocados llenos de polvo pero sin rastro de muerte. En la guerra ¡ la hecatombe ! los soldados corrían con sus cabezas en las manos pero con vida...

Al séptimo día la muerte llamó nuevamente a casa de la niña con la respuesta:

-Bueno déjame que te explique que, el planeta Tierra esta dividida en dos grandes territorios, el afortunado y el desafortunado, el rico y el pobre, caprichosamente a uno le toca estar en un lado u otro y por tanto tener más o menos oportunidades... es cuestión de suerte... pero no olvides que yo no he tenido nada que ver en esto, esto fue obra del creador... yo simplemente cumplo con mi cometido. Donde me mandan voy, mi ...

-¿Quién te manda ? le interrumpió la niña.

-La muerte quedó más pálida de lo que ya es y contestó... Es una respuesta que no puedo contestar, cuando vengas conmigo, detrás de la luz, le verás. Ahora tenemos que irnos...

La niña le dijo que estaría lista en 3 minutos, le faltaba resolver una pregunta de literatura.

-Bueno, literatura , pensó la muerte, he sido durante siglos un tema muy recurrente para escritores y poetas... no hay un clásico de teatro que donde no este yo presente e incluso sea la protagonista, no hay novela donde mi presencia sea inevitable...

-¿Conociste a García Lorca?

-Por supuesto, yo estuve acompañándole y reconfortándole antes del último viaje.

-Dicen que a Lorca lo mataron por ser de izquierda y homosexual ¿es verdad?

-La muerte tragó saliva, la verdad es que no estaba documentado sobre este tema, solo sabía que el cometido era fusilar a unos chicos que estaban dando problemas ...

-Bueno, alcanzó a decir, no creo que fuera ese el principal motivo, al parecer ese tal Federico era revolucionario... en muchos lugares y momentos tengo el cometido de llevármelos...

-¿Pero me gustaría saber exactamente qué había hecho García Lorca?

Y así día a día la niña iba preguntando a la muerte todas sus dudas y curiosidades, que eran muchas. La muerte como podía, se quitaba la responsabilidad de encima e intentaba buscar respuestas creíbles.

Y así la niña fue creciendo y cada día le iban abordando nuevas inquietudes que planteaba con naturalidad a la muerte, sobre la familia, el amor, la felicidad, los hijos, la vida y la misma muerte.

Ella nunca tuvo una respuesta digna para poder llevarse aquella niña que hoy era una anciana.

Aquella mañana la muerte llegó más temprano de lo habitual, la anciana se encontraba sentada en su mecedora, miraba fijamente un retrato de su marido ya fallecido, de sus hijos, nietos y biznietos. Llevaba su pelo blanco recogido en un moño alto y se había perfumado con agua de rosas.

- ¿ Estas lista? Le preguntó como siempre la muerte.

- Dame solo un segundo, cerró los ojos y besó el retrato con la tranquilidad que otorga tener la tarea realizada.

Posando el retrato sobre la mesa camilla, cogió a la muerte de la mano y le dijo:

- Estoy preparada. Así se fueron las dos, de la mano, lenta y plácidamente.

Moraleja:

Mientras tengas una inquietud, una curiosidad, una ilusión, mientras tengas los deberes sin hacer, mantendrás alejada a la muerte. Aunque la muerte es tan lerda que en demasiadas ocasiones actúa sin preguntar. Bueno lo mejor es actuar, no se lo pongamos fácil.

“La muerte puede consistir en ir perdiendo la costumbre de vivir”.

Eleccions en Catalunya

Como buenas demócratas, ya hemos empezado el período de reflexión para las próximas elecciones al Parlament de Catalunya.
Lo cierto es que estábamos muy indecisas y casi desesperadas, después de dedicarle unas cuantos horas a la campaña electoral y no ver más que títeres en busca de votos.

(Hablo en plural no por un error tipográfico, alguna manía o dislexia, sino porque desde hace unos años mi voto lo comparto con mi compañera que, pese a llevar casi 8 años en Cataluña, tener todos los papeles en regla, trabajar y vivir aquí... por ser extranjera, no tiene derecho a decidir quién la gobierna . Sí tiene derecho a pagar todos los impuestos habidos y por haber, tiene derecho a que los bancos la bombardeen con publicidad para que mande dinero a su país de origen y enriquecerse con su dinero, tiene derecho a pagar las consecuencias de la especulación de la vivienda y pagar un pisito digno a un precio desproporcionado , tiene derecho a asumir todas las normas que se le quieran imponer y tener los derechos que le quieran asignar).

Así que a punto estábamos de votar en blanco cuando esta mañana en el bar, encontramos un tríptico del partido ciutadans que lidera Albert Rivera “Ha nacido tu partido” ¿?.
Lo que más nos gustó, su naturalidad. Sí, ya sé que tendríamos que ser más consecuentes, más responsables y pensar con "amb més seny" pero como dice mi compi, "cuando no hay más donde elegir, con mi marido me acuesto".

www.ciutadans-ciudadanos.com

Lo que escribía con la mano, me lo borraba con el codo

Lo ví en un bar vendiendo Cds, Los llevaba ataditos en un trapo, sentado en la barra. No tomaba nada y temblaba de frío.
Al rato un chico joven miró rápidamente los cd y cogió lo último de Muse.
Con el mismo dinero que recibió, pagó un café con leche.
Miré sus pies y unas chancletas veraniegas protegían sus pies del mes de noviembre.

Lo llevé a mi casa, le llené la bañera con agua caliente y espuma, le hice un caldo con fideos, le abrigué con la manta paduana de mi abuela, busqué unas zapatillas de Luis que no se ponía y se las ofrecí.
Sentados en el sofá, uno frente al otro me miró con unos enormes ojos negros y me regaló una amplia, sincera e impecable sonrisa que alumbraron su oscuro rostro.
Así nos quedamos durante más de 15 minutos. Después, cogió su atadito de Cds y como vino se fue, en silencio.

Me quedé sola. Pensaba en aquel chico joven, en su cara de sufrimiento, en su futuro incierto, en su duro pasado, , en las oportunidades que nunca tendría, en ... pensé en tantas cosas que me abrumé de desánimo. Para ahuyentar aquella sensación encendí la tele esperando encontrar uno de aquellos hipócritas programas de triunfo que distrajeran mi atención y me devolvieran a mi mundo irreal... No sirvió.

Cogí mi libreta y el bolígrafo y escribí sobre la dignidad humana, sobre la injusticia, la desigualdad, la desdicha de haber nacido en un país pobre... en esto estaba cuando de pronto las noticias en la tele cautivaron mi atención...

El candidato de CIU a la presidencia de la Generalitat, Artur Mas, presentaba la propuesta de su partido para las próximas elecciones al Parlament de Catalnya:

*Crear un “sistema de créditos” que el inmigrante podría ir acumulando a medida que “demuestre su arraigo” en la sociedad catalana y que le supondrían ventajas en cuanto a permisos de trabajo y en el acceso a servicios del Estado del Bienestar más allá de los básicos.
Los créditos que ofrece este sistema se darían a los ciudadanos que demuestren "la voluntad de asumir los valores culturales" de la sociedad catalana, cuyas "costumbres, lengua, valores y cultura" han de ser el "referente" para la integración de los ciudadanos extranjeros.
*Fuente [Europa Press]

¡¡ Qué demagogia, que indignación !! ¿dónde queda la no discriminación de las personas por motivos de origen, color, sexo o religión?
Se me congeló el bolígrafo, pensé lentamente en voz alta:
“Los puntos se ganaran sabiendo las costumbres, lengua, valores y cultura catalanas”...

Las costumbres:
¿Cuál se supone que es la costumbre de los catalanes? ¿ Levantarnos a las 7 de la mañana y ducharnos con agua fresquita para despejarnos? ¿ Merendar pà amb tomàquet y butifarra blanca mientras escuchamos sardanas? ¿ Beber cava catalán los días de fiesta, ir los domingos a cantar el vírulai a Montserrat y después dar una vuelta por las Ramblas? ¿ Ir una vez al año por los menos al Teatre Lliure? ¿comer canelones el pavo en navidad? ... Yo particularmente tengo la costumbre de dormir la siesta ... ¿seré buena catalana?

La lengua:
¿Nos quitaran también puntos a los miles de catalanes que en Cataluña nos expresamos en castellano? Me parece bien que todos los catalanes tengamos la obligación de respetar, conocer y hablar catalán y que tengamos el derecho de decidir si queremos expresarnos en castellano.

Valores:
¿Cuáles son los valores de los catalanes? ¿Hablamos de valores humanos? ¿Éticos o morales?
“Se entiende por valores todo aquello que lleve al hombre a defender y crecer en su dignidad de persona. Respeto, tolerancia, honestidad, amor, etc”.
¿Tenemos los catalanes algunos valores especiales que me he perdido? ¿esta asignatura la dictaban también en los colegios públicos?

Cultura catalana:
Ganaran puntos los ecuatorianos que bailen sardanas, los nigerianos que hagan Castellers, los magrebies que se sepan de cabo a rabo la biografía de Antoni Gaudí y todas las características del modernismo, los argentinos que acaben las fiestas mayores de sus barrios cantando habaneras y bebiendo ron cremat Pujol.

Lo que iba escribiendo en mi libreta con la mano, el candidato me lo iba borrando con el codo.

Reyes fugaces destronados

Ayer estuve cenando con un ex amante.
Cómo suena... ¡ ex amante !

Qué violencia tiene ese prefijo que indica que te quiso pero que ya no te ama, que te hacía el amor pero que ya ni te roza, que te buscaba hasta en los abismos y ahora ni una llamada...
Ayer, después de casi un año, decidimos volver a vernos.

Mientras le esperaba en el mismo parque que tantas veces nos sirvió de punto de encuentro, y al reconocer el paisaje asociado al amor, sentí un extraño escalofrío. Sin querer me imagine entregándole ternura y pasión desenfrenada... pero ni rastro de aquellas maravillosas mariposas en mi estómago.

Me imaginé acariciando su pelo negro y besando el contorno de sus labios... inútil, sin señales.

No puedo definir muy bien mi sentimiento, pero sé que era de tristeza.
Estaba a punto de encontrarme con la persona que, tan solo unos meses atrás, era mi razón de vivir, mi único pensamiento, la persona que con una mirada me convencia, que con un susurro me emocionaba, que con sus manos me hacía temblar... la persona a la que hubiera dedicado mi vida si en aquel momento me lo hubiera pedido... y hoy ... hoy Pasado. Hoy es mi ex.
Adiós a todo el milagro. Así sin más. Es solo cuestión de meses, el tiempo lo cura todo. ¡ Que caprichosos los sentimientos !

Cuando le vi, mi cuerpo no vibró, mis piernas se mantuvieron firmes, mis manos templadas. Nos miramos, sonreímos y con dos besos en la mejilla nos saludamos amigablemente.

No pude dejar de preguntarme si sentiría lo mismo que yo o mejor dicho, si había dejado sentir por mí lo que hace unos meses profesó.
Una llamada a su móvil me respondió, su voz sosegada y sensual, su sonrisa dibujada, sus ojos brillantes y sus manos sudorosas, me confirmaron que mi reinado tenía nueva soberana.

Así son los amantes... reyes fugaces destronados antes de llegar al Reino.

Notas:

AMANTE:
[ Préstamo (XIII) del latín amans, amantis, del participio presente latino de amare]
- Personal. Que siente una intensa atracción emocional y sexual hacia una persona y desea compartir una vida en común con ella.
-Que tiene una afición apasionada hacia determinada cosa.
-Que siente afecto e inclinación hacia una persona o cosa y le desea todo lo bueno
-Persona que mantiene relaciones amorosas y sexuales extramatrimoniales

Anita Berber

Hoy he conocido a Anita Berber.
Icono de la danza moderna. Bailarina de los cabarets berlineses, performance, actriz de cine mudo, trasgresora y provocadora en la Alemania decadente de los años veinte. Adicta al alcohol, a las drogas y a todos los excesos.
Hija de una actriz-cantante y un violinista, Anita nació en el mes de junio del año 1899. A los 17 años debutó en el ballet de Berlín y a los 20 años ya estaba casada con un adinerado Herr para independizarse. Dos años después abandonó a su marido para vivir con su amante Susi Wanoswski. De todos era sabido sus romances lésbicos.

Tuvo una vida agitada y llena de escándalos. Era conocida por tirar botellas de champán a los apuntadores de sus obras.
Anita Berber introdujo en el escenario el erotismo y la provocación atreviéndose a bailar desnuda música de compositores de la talla de Debssy o Strauss. Fascinó igual que provocó con “Danzas del vicio y del horror”.

En 1925 se casó con el bailarín gay, Henri Chatin-Hoffmann. Ambos intentaron vivir una vida más tranquila prescindiendo de tantos excesos. Tres años después, con tan solo 29 años Anita Berber moría de tuberculosis en un viaje al norte de África.

Así cuentan que era y así, más o menos, dicen que vivió.
Una vida tan intensa como breve.

Algunos trabajos:

Modelo para la revista de la época “Die Dame” y “Elegance Welte”
Performance “Morphium” y “Mad House”
Libro de fotos, dibujos y poesía: “Danzas del vicio, horror y éxtasis”
Cine mudo: “Historias tenebrosas” “La danza del pecado”

Lunáticos

Los lunes, desde la oscuridad de mi terraza, me gusta mirar la Luna fijamente, así, sin parpadear, hasta que los ojos escuecen. Entonces descubro unos pequeños cráteres selenitas que toman vida y empiezan a corretear por la iluminada esfera. Dan saltitos de alegría, plantan flores de mil colores, se cogen de las manos formando corros y cantan canciones folclóricas lunares. Luego se besan y abrazan, comparten vino dulce y siguen danzando hasta caer extasiados de felicidad. Para descansar se tumban sobre la arena plateada y a la luz de las estrellas miran la Tierra ...
Si la miran fijamente, sin parpadear, hasta que los ojos escuecen, ven a unos personajes absurdos que queman los bosques, contaminan los mares y los ríos, se asesinan violentamente entre ellos inventando guerras y terrorismo inútiles... mientras en una punta del planeta unos se mueren de sed y de hambre, en el otro extremo desperdician y tiran comida y agua sin control. Ahh ! Y a los chiflados llaman lunáticos...
Los cráteres se ponen muy tristes y prefieren mirar a Venus.

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Nota:
lunático, ca.
(Del lat. lunatĭcus)
1. adj. Que padece locura, no continua, sino por intervalos. U. t. c. s.
Fuente. Real Academia Española © Todos los derechos reservados

La habitación verde

La habitación verde presagiaba lo inconfesable.

Las paredes pintadas irregularmente, la ventana rompiendo el color, el desorden organizado, la decoración mezcla entre étnica e indeterminada... creaban un ambiente propicio para cruzar la pasarela de los sueños prohibidos.

Los primeros rayos, a través de la persiana, desperezó las primeras caricias.
Olor íntimo, textura irreconocible, sensación extraña... efecto excitante.
Coqueteo con los brazos, el pecho, el vientre, las piernas... sumergiéndome una y otra vez en lo más íntimo, entre el sudor y la respiración...

No sé cuanto tiempo ha pasado pero todavía veo la habitación verde en blanco y negro.

Tango y champán

Un viejo tango arrabalero sonaba en aquel boliche de rancia decoración y dudosa reputación.
Sentada en una de aquellas mesas redondas, situadas en un rincón apartado de la pista de baile, me acomodaba las medias negras de seda en mis largas piernas, revisaba mi pelo recogido en la nuca, rectificaba mi carmín, examinaba mi manicura... mientras el camarero impecable, con delantal negro hasta los pies, me servía otra copa de champán.

Desde la distancia me miraste esbozando una imperceptible sonrisa.
Con un leve movimiento de cabeza señalaste la pista de baile.
Durante un minuto nuestras miradas se retaron, a punto estuve de rechazar la invitación, pero animada por los primeros sorbos de champán y empujada por la soledad, me puse de pie sobre mis altos tacones finos, me ajuste la pollera y camine al encuentro de aquél compadrito de pelo engominado hacia atrás, pañuelo ladeado al cuello y lustrosos zapatos que caminaba hacia mí con largas zancadas, arrastrando lentamente las puntillas de sus pies.

Me tomaste por la cintura con fuerza, con decisión, pero a la vez con suavidad.
Apoyaste tu mejilla izquierda sobre mi mejilla derecha mientras se arrimaban nuestros torsos.
Siguiendo el compás deslizaste tu pie derecho, rígido, hacia atrás, yo deslicé el izquierdo hacia delante... un, dos, tres, cuatro, juntamos el quinto... Figuras, pausas, cortes y quebradas. Abrazados, al mismo son, cada uno realizaba sus estudiados movimientos y en cada movimiento pusimos el alma entregados el uno al otro.
Cruzamos el piso de mármol negro haciendo movimientos geométricos al compás del bandoneón.
Mi mundo eran nuestras piernas perfectamente coordinadas, mi universo era la letra de aquel afligido tango, mi razón de vivir tu respiración…

En una cortina me devolviste a mi mesa redonda situada en un rincón apartado del la pista de baile, donde me esperaban mi copa de champán disipada y mi soledad.

Noche de ronda

...”Nada me han enseñado los años
caigo siempre en los mismos errores
otra vez a brindar con extraños
y a llorar por los mismos dolores...”

La cantina se colmo de un llanto desgarrado hecho canción. Himnos de desamor con nombre de mujer. Un escalofrío me recorrió “En un rincón del alma” cuando clamaste “Piensa en mí”

El local enmudeció, se acabó la parranda. Apuramos nuestros tragos de tequila para llenar nuevamente nuestros vasos con el licor amargo. Tan amargo como las notas de tu guitarra.

En el escenario tu figura altiva y digna se engalanaba de melancolía. Te resguardabas de la noche mexicana y de la "Luz de luna” con tu poncho rojo.

En un lamento invitaste a "Macorina" a ponerte la mano aquí y suplicaste a “La llorona” que te tapara con su rebozo.

Así pasaron las horas, en esta “Noche de ronda”. Nos contagiastes con tu repertorio y bañada en lágrimas “Amanecí otra vez entre tus brazos”.

Borrachos de tristeza y tequila, entre tiros y sollozos murmuramos “Quién supiera reír como llora Chavela”.

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Notas:

Su carrera artística comenzó en los años 50, tras trabajar como vendedora y montar una agencia de chicas de limpieza, en la que destacó por su fuerza y actitud radical, aunque no grabaría su primer disco hasta 1961.

Su afición por la bebida, sobre todo el tequila, y sus excesos en general, llevaron a Chavela, en los 80 y durante más de una década, a alejarse de los escenarios, del mundo musical, y casi de la vida misma. Resurgio de la mano de Almódovar en "Tacones lejanos" con la canción "Luz de Luna".

Le apodaban "Chavela pistolas" por su afición a las armas. Chavela asume pero no recuerda una leyenda negra que cuenta que una vez, durante un show, disparó al público.

Fuente: http://www.uaem.mx

*Escuela de sirenas

No había amanecido todavía y ya me encontraba nadando en la piscina del club natación. Como casi todas las mañanas me desperezo en el agua y poco a poco me voy preparando para afrontar un duro día de negociaciones.
Me uniformo con un bañador de nylon y teflón azul marino y fucsia, gafas “antifog” de cristal azul y un gorro oscuro de lycra. Lentamente me introduzco en el agua y con movimientos lentos y repetitivos voy avanzando los 50 metros de largo. Sin prisa, respirando rítmicamente por la boca. Una y otra vez.

Hoy, mientras realizaba este ritual sentí unas inmensas ganas, casi la necesidad de desnudarme, despojarme de toda la lycra, arrancarme esta segunda piel artificial que cubría mis partes íntimas y que me estaba sofocando. Exigía sentirme libre para nadar como pez en el agua.

Miré a mi alrededor, en toda la piscina solo había un carril ocupado por alguien más preocupado en flotar que en desplazarse. Decidí llevar a cabo mi hazaña.
Haciendo piruetas extrañas en el agua me fui desprendiendo del poco vestuario que me custodiaba. Primero me quite las gafas, el gorro y por último el bañador.

Completamente desnuda me deje envolver por el agua cálida, por el olor a cloro... me sumergía hasta tocar el suelo y luego subía lentamente a la superficie por la necesidad de respirar. Nadaba lentamente, hacia delante, hacia atrás, de lado... De pronto empecé a escuchar música latina, se trataba de la rumba “Bim Bam Boom”... al son de las maracas empecé a realizar sinuosos movimientos, Piruetas acrobáticas de una gran belleza y perfección. Era Esther Willians en “Escuela de sirenas”.

Y empecé a ver peces de muchos colores (juro que no había fumado nada), caballitos de mar, estrellas y delfines que me acompañaban en mi danza, nos movíamos a lo largo y ancho de la piscina, que ya no era piscina sino un mar azul turquesa de aguas cristalinas. En un momento alcancé a mirar mis piernas y se habían convertido en una preciosa aleta estilizada con escamas plateada y doradas. Mi cabello era una larga melena de bucles rubios. Ya no necesitaba respirar y ahora la música era de clarinete.

Un fuerte silbato rompió el hechizo, alguien hacía sonar un pito enérgicamente. Saqué la cabeza del agua y vi como el socorrista me hacía señales para que fuera hasta el extremo de la piscina. Una vez allí, el chico muy amablemente me dijo:
-Preciosa ¿no has leído los carteles? está prohibido entrar en la piscina sin gorro.

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Notas:

*Escuela de sirenas es un musica que se estrenó en 1944.
Uno de los musicales "acuáticos" más famosos de la Metro-Goldwyn-Mayer, con Esther Williams en el papel de una estudiante enamorada de un compositor de canciones (Red Skelton) mientras ensaya en la piscina bellas coreografías de danza sincronizada. Con numerosas y espectaculares escenas de ballet acuático
Esther Williams no pudo ver cumplido su sueño de asistir a las Olimpiadas de 1940, al suspenderse por el estallido de la II Guerra Mundial.

Bailaremos

Brindaremos por ti, por mí... bailaremos aquellas canciones románticas que un día nos hizo estremecer, me susurrarás al oído, te acariciaré la nuca, me cogerás de la cintura, te cogeré fuertemente la mano... y seguiremos bailando empeñados en creer que somos felices.